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     ……

     诺丁城郊的田埂在暮里泛着陶土般的褐红

     一个脊背佝偻如老犁的老农正用豁的木瓢舀起沟渠里的

     他浇得很慢混浊的流渗垄间新栽的薯秧部发出饥的嘶嘶声

     忽然他喉滚出一段沙哑的调子像被岁月磨钝了的镰刀：

     “椿叶落又八千秋哟——

     田的郎中慢慢走

     间葫芦不装酒

     三银针定龙首……

     他教铁匠打弯犁

     牛轭轻了三分；

     他给寡留种

     来年苗青似翡翠……”

     老农的调子忽地压低混着晚风飘向更远的田垄：

     “……莫问郎中来何

     莫问他袖里揣着书

     书里字字赛黄金

     字字不抵一碗粥……”

     老农唱罢最后一句那沙哑的尾音像一缕炊烟散渐浓的暮里

     他沉默来混浊的眼珠望着田垄尽模糊的地平线那里最后一丝光正被墨蓝的空吞没

     手中的木瓢停了动作沟渠的漫过他的草鞋他也浑然不觉

     晚风吹过他满是沟壑的脸颊带走歌声也带走了几分劳作后的

     他慢慢直起些骨节发出枯竹般的轻响目光却仍定定地望着远方仿佛在歌声飘去的方向真能望见那个间悬着葫芦的模糊影

     田埂边几株新栽的薯秧在晚风中轻轻摇曳叶片还沾着他方才浇的、混着泥土的浊远村落陆续亮起了星星点点的昏黄油灯

     他最终什么也没说只是弯继续一瓢一瓢舀起那浑浊的、却滋养着生命的渠

     那首关于郎中的歌谣仿佛只是暮与疲惫催生的一声叹息随风吹过田渗泥土了无痕迹

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